les taches sur la vitre n'empêchent pas de voir à travers
le vent passe
le parking est gris et je suis à l'intérieur
le vent passe
une chaleur enroulée rebondit contre la fenêtre
un souvenir efface un souvenir
une idée chasse une idée
l'équilibre meurt
un souvenir passe
si nous regardons les taches sur la vitre
nous ne voyons plus le monde
le vent passe
et passe
et balaye mon âme
sans la toucher 
elle n'existe pas
c'est très bien comme ça
rien ne se passe