Elle mange du saucisson dans la cuisine. Tout le monde s'en fout qu'elle mange du saucisson dans la cuisine, toute seule, toute égarée, toute vide, toute grassouillette. Sur les trois lumières du plafond seule une éclaire encore le faux-marbre dont est faite la table un peu ronde, et sur la table un peu ronde y'a le saucisson, un couteau, et elle elle est assise sous la seule ampoule qui fonctionne, et elle grignote son saucisson et elle joue avec la peau. Elle fait une petite boule de peau de saucisson, et puis tout en mâchant, tout en se délectant du porc salé qu'elle sent de ses papilles, elle sculpte peu à peu la boule de peau.

La boule de peau devient une sorte de fœtus à un bras, blanchâtre, qu'on pourrait confondre avec une boule de pus sortant d'un bouton assez gros, situé dans le dos d'un vieux militaire gris.

La boule de peau devient un escargot assez moche pour pouvoir être un dessin de Tim Burton, mais y'a pas la poésie.

La boule de peau s'amplifie, des secousses de peau, des vagues de peau se répandent, elle devient aussi grosse que la dame au saucisson.

La dame au saucisson s'enfuit en dehors de la cuisine en criant "putain d'cochon"
et la boule de peau c'est plus du tout une boule, c'est une sorte de pantin gluant qui ressemblerait à un tas de morve blanc, et tout cette merde ça se met à parler:

"je sors du néant je sors de la mort, il me faut séance tenante un nom pour exister, je suis fait de peau de porcs saucissonnés ce n'est pas très glorieux, j'avoue que l'on peut faire mieux, mais enfin un peu de vie c'est un peu de vie, et maintenant il me faut un nom avant que..."

Voilà c'était trop tard, le chien l'a mangé.