Epron

Vert, un rythme délié vers un coup qui tombe sur un tambour rose;
L'arbre meurt et les feuilles survivantes me traitent d'imbécile.

Elles ont raison.

J'ai du plomb dans l'aine je titube.

Je suis quand même surpris de vivre ta folie grise qui me kidnappe.
Détale plus loin. J'essaye des entraves sur les poings,

et puis ?

Des araignées sur mon clavier, dans ma tête, autour de moi,

sauve-moi.